Tú el huracán, el viento desatado,
la brisa corta yo, que dulce corre,
un suspiro, una nube, y tú una torre,
tú el sol y yo un destello reflejado.
Yo solo soy un mi desafinado,
la escala tú, que el músico recorre,
yo un tachón que no quiero que se borre
del cuadro que en tu pecho hay dibujado.
Así tienes el alma de colores,
tan llena, en mi camino hacia el ocaso,
la boca, tú de fruta y yo de hambre.
Hay sangre en el camino y también flores,
que vamos derramando a cada paso.
Sí, claro, tú las flores, yo la sangre.
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Javier Caravaca 